Será possível afirmar algo tanto tempo passado, tão pouco faltando? Talvez apenas contemplar. Ou escapar para onde não se lembrem. Mas existe o vazio. Que faz compreender tudo.
Parar.
Se você olhar profundamente, as atribulações do cotidiano não têm sentido. São invenções a que se apegam aqueles com medo de seguir sozinhos. Com todos os ritos de necessidade e recompensa, conferem um estofo de estabilidade, segurança. Mas parecem extrair, em troca, qualquer sabor de verdadeira existência.
Esse rápido passar de tempo deixa sem defesa quem esperou e desistiu. Porque é longe demais o descanso, cedo assim a partida.
Caminho por entre os corredores de alguns centros de compras nesta época de festa do consumo e observo tantas mercadorias que não virão para mim. E nem imagino que irei para elas. São reluzentes como promessas, mornas como convites. Dispostas em sucessão, fornecem uma amostra dos resultados a que o engenho humano chegou.
Nesta hora, se percebesse o mundo da forma como fazia, deveria sentir um imenso tédio, uma insatisfação sem fim. Deveria acolher como derrota o destino que se condensou à minha volta. E seguiria com pesar, cessando passo a passo a velocidade até que algo se partisse para sempre.
Quantas vezes terá olhado para o céu, dia ou noite, não em busca de algo extraordinário mas apenas de uma densidade diferente. Algo que o isolasse da rua e da vida como era gasta.
Qualquer dia desses as coisas deixarão de se repetir. O que antes era automático perderá velocidade, chegando talvez até a parar. Pode se que passe despercebido entre tanta informação reciclada. Lento como poucos seguirá por algum estreito enquanto o tempo não o apagar.
O canal de tv History tem apresentado uma série de documentários sobre o que aconteceria ao planeta sem a presença dos humanos. É reconfortante saber que a natureza retomaria todos os espaços em pouco tempo, não deixando nenhum sinal da passagem daqueles que tanto fizeram por destruir e aniquilar a vida e as outras espécies.
Parece ainda durar muito o percurso dessas poucas centenas de metros. Dessa cidade que insiste em sobreviver depois de infâncias findas. A cada volta estão lá, transfiguradas, as apreensões suspensas de quem não sabe como as histórias se resolverão. Se é que um fim chegará na travessia das fronteiras.
Em dias nublados e com garoa pode vir a lembrança daqueles colegas de escola, tão distantes do passado. Que trajetória terão seguido? O que estariam fazendo hoje? Talvez seja mais que saudade. Querer saber de suas vidas é um pouco o desejo de ficção. De criar histórias possíveis de se imaginar para si próprio. Uma outra existência a partir dos esboços de tantos que já estiveram próximos. E onde estarão?
[ao som de ‘Who knows where the time goes’, de S. Denny, na voz de Nina Simone]
Parar, respirar.
Falta força para seguir. Faz falta. Não somente para onde, mas como. Tudo parece se esgotar tanto. Quase como um fim sem chegada.
Do lado de lá, e quase todo o entorno, a correria segue sem tomar respiro. Movidos por qualquer coisa sem nexo real, eles se exaurem no desespero de chegar ou, ao menos, não naufragar. Correm cada vez mais longe, tentando tomar posse do que sempre termina por escapar.
Olho para os lados em que o barulho deixa estragos. Sem os apoios de ontem não reconheço mais os lugares nem as figuras da história. Estão bem aqui e, ao mesmo tempo, estão perdidos. Como se tivessem se soltado e agora vagassem por si, senhores da sua liberdade.
Se você soubesse que teria mais vinte anos de vida (nesta vida), mudaria alguma coisa? É certo que é difícil precisar assim: vinte anos. Mas suponha. Parece que depois de algum tempo a questão desapareceria, atropelada pelos problemas do cotidiano, de sempre. Bem diferente seria se o prazo fosse de dois anos. Apesar de talvez mais desesperador, esse período parece mais cabível em qualquer tipo de planejamento. Do que seria priorizado e experimentado até do que seria empurrado para o final da fila.
Sem trabalho, as longas pausas criam tempo livre e terreno para a meditação (andando) e o desenvolvimento espiritual. É como se houvesse aberto uma porta para outra via, paralela e, ao mesmo tempo, tão diferente. Ainda aqui, ainda agora, mas com outra natureza.
Ter tempo para ler os livros. E reler os livros que se leu antes apressadamente, sem o devido preparo ou prazo de decantação. Mais que viajar para outros planos de realidade, é reencontrar as vozes ainda não expressas. Aquele Salinger da adolescência de volta traz a atmosfera e o espírito do passado, mas o horizonte agora está diferente. É como se as referências da lembrança, intermitentes, empalidecessem sem o apoio de imagens.
O concurso de fotografia de árvores, promovido pela Secretaria do Verde e do Meio Ambiente, ofereceu mais uma oportunidade de olhar para a cidade a partir de outro ponto de vista. E reencontrar belezas silenciosas ali onde um dia se olhou para mais além, no engasgo de problemas com que não se sabia lidar, de ameaças que se faziam insinuar, sem saídas.
Algumas vezes temos necessidade de nos certificarmos que estamos aqui e agora, vivos, presentes. Que tocamos o chão de verdade, as coisas existem de fato. Porque poderia parecer um sonho ou miragem, com o ritmo acelerado em que transcorre tudo.
Quantas vezes não retorna a sensação de que as agruras dos dias parecem voltar como das outras vezes, na estranha impressão de que se passa de novo pelos mesmos lugares?
[ao som de ‘E não vou deixar você tão só’, de A. Marcos, na voz de Toni Platão]
[ao som de ‘Heal the world’, de M. Jackson]
[ao som de ‘Bird on a wire’, de e com Leonard Cohen]
Mal chego à outra margem percebo que há novos trechos para atravessar. E mais outros. Parece a vida rodando de um jeito que me desacostumei de ver. É ela mesma ou terá alguma coisa mudado? Mas chegou a hora de desembarcar. Ou será melhor seguir, contornando os terrenos alagados?
Início de quarto ano. Continuação de percursos pela cidade e pelos intrincados caminhos da existência. Quando embarcar não traz nenhuma segurança de encontro ou partida. Muitas paisagens podem até ser familiares. Mas quem as contempla deve ter mudado a cada vez. Assim como os textos, um pouco repetidos, tão diferentes.
Quando os problemas atordoam de não mais caber, quando os derradeiros atropelam o que ainda não surgirá talvez uma forma de conseguir lidar com isso seja desagregar, separar. Decompor os vários pedaços que tendemos a juntar quando desaba a tempestade. Cada fragmento parecerá menos ameaçador, possível de enfrentar. 
É viver a incerteza como único chão. Com seu movimenta contínuo, sem sentido, sem canções. Encher o balde que poderá verter a qualquer instante sem saber e sem lamento. Ou, ao contrário, com a voz no limite do protesto e da dor.
Desço lento a Augusta, passo pela frente do Vegacy, do Cinesesc, das galerias do lado ímpar. Não importa por onde, o movimento realimenta o caminho. Estou com o vento. Estou no vento.
Algumas coisas existem, quer se acredite quer não. Exercem uma força de arrasto mesmo que se procure ignorar. Uma espécie de magia sem movimento. Elas estão contra, durante noites e claros.
Respira.
[ao som de ‘120...150...200km por hora’, de R. Carlos e E. Carlos, na voz de Roberto Carlos]
